Ірына Трухан

Складываем слова,
как кирпичики,
и замуровываемся,
лишь иногда
оставляя маленькие
едва заметные окошки,
создавая видимость
нашей близости.
Как будто доказываем
сами себе
загадочность чувств.
Ведь знаем же,
что не рассмотрим
друг друга,
даже если лампады
зажгутся в сердцах.
Я уже пыталась
увидеть под снегом
цветы любви.

Поцелуями дождя
Ты укутываешь крепко
И проходишь сквозь меня,
Усыпляя моё лето.

Что ж, тушите в окнах свет.
Век слепое покрывало
Заслонит цветной балет
Улетевшего Шагала.

До востребования

И даже нежность
бывает жестокой,
когда не востребована;
когда надувает сердце,
как воздушный шар,
и грозится лопнуть,
расплескав себя
по чужим откровениям.
Её нельзя подпускать
к твоим прикосновениям,
и нужно бросить в темницу,
пока не услышишь её,
пока не оправдаешь.

Как воздух,
наполню тебя,
каждую клеточку,
до самых
кончиков пальцев.
Я заменю тебе дыхание,
жаркое, страстное.
Я заштопаю
сладкими поцелуями
каждую дырочку
в твоём сердце,
если захочешь,
если сумеешь
словить меня,
мою неповторимую
лёгкость и нежную
прозрачность.
Или, быть может,
призрачность?

Свободна!
От тебя,
от твоих
прикосновений.
И неверие
становится
привычкой...
или это защита?
Блокировка.
На станции
по производству
чувств
произошла авария.
Осторожно,
я скоро взорвусь.

Наслаждение нужно
пить по капелькам...
Часы расплываются
во времени
между “быть” и “стать”.
И медленно стекают вниз
капельки наслаждения,
наполняясь радужными
фейерверками ощущений.
Я украла их у прошлого.
Но всё преходяще...
И уходяще,
к сожалению.
Я тоже уйду когда-нибудь.
Но не сейчас.